На закатных лучах турмалина,
По прожилкам мятущих свечей,
Кто-то «ласково» смотрит мне в спину,
Пламенея от пылких речей.
Мой попутчик не зол, и не весел,
И слова его плавят гранит,
Но своих мне достаточно песен,
Ни к чему мне его динамит.
Расцвела буйным цветом растрата,
Из карманов просыпалась медь.
Не такая уж, в общем, утрата,
Но душа что-то стала стареть.
А попутчик ломает устои,
Или кажется это ему…
Я же таю в щемящем настое,
Сам не зная уже почему.
Как порядки шеренг перед боем,
Рассыпается странников рать.
Не хочу их вести за собою,
Нынче хочется просто молчать…