(элегия чувств и недосказанность свершений)
Посвящаю моему самому лучшему другу. Он – матрос…
Играла скрипка Паганини.
Наш Гарька слуш, раззявив рот.
«Вот это музыка, йибёныть!»,
Шептал , сжирая антрекот
И терпким пивом запивая,
Ногой елозя под столом,
И чубчик жидко трепетая,
Уж навевал о том, о сём.
О жизни скромной, без гармошки.
О горькой чаше бытия.
Играла скрипка Паганини –
И Гарька, шеею вертя,
Пытался слиться с осознаньем,
Осознавая, что пленён
Он этой музыкой прелестной,
Как Терпсихорой Аполлон,
Как Клеопатра Птолемеем,
Как Епифан своим Кузьмой
( при чём тут эти гомосеки?
Зачем? Кому? Чему? Накой?).
И допивая пива кружку,
Теряя вмиг остатки сил.
Вскочил на стол, рванул тельняшку
И сколько сил – ЗАГОЛОСИЛ!
Потом штанины отряхнувши
И закуривши самосад,
Вдоль эр Ока широким шагом
Он шёл туда, куда глядят…