Горит фитиль. Стекает воск
и застывает каплей белой.
В стихах своих никчемный лоск
я отсеку строкою смелой.
Корява рифма и груба,
но до конца она правдива.
Такая выпала судьба,
не принимать все то, что криво...
Бегу от патоки речей,
и от капканов хитрой лести.
Предпочитаю звон мечей
кинжалу, скрытой, подлой мести.
Не призывай меня к тому,
чего я делать не умею.
Я тех поэтов не пойму,
кто не горит, а просто тлеет.
Уж если верен я перу,
то до конца, везде и всюду.
Не врал!
Не вру!
И не совру!
Такой уж я.
Другим не буду!