Честно, не знаю, могу ли считаться поэтом,
Ведь поэты пишут о том, что их окружает,
Они пишут стихи с интересным сюжетом,
Они пишут так, что стрелки часов замирают.
Они пишут о прекрасных цветах,
Что растут на полях кровавой войны.
Пишут о детях, что погрязли в мечтах,
В мечтах, что взрослым уже не видны.
Они в своих стихах раскрывают важные темы,
Пишут о проблемах, что живут вокруг нас.
Придумывают новые стили, рифмы, схемы
А я и связать порой не могу даже несколько фраз.
А я всего лишь пишу о том, чего сам никогда не знал.
Пишу стихи о какой-то взаимной любви,
Пишу о кораблике, что проплывает меж бурь и скал,
Кораблик, я прошу, не сдавайся, только плыви.
Пишу о том, как надоело со смертью в гонки играть,
Это постоянное чувство, что нахожусь позади.
Кажется понял, почему не могу перестать писать,
Просто чернильное сердце бьётся в груди.