Бабочки спустились на ладони
Мыслей. Вечер. Тихо. Спит Москва.
Светлым, мягким чувством душу тронет
Голос тихий, бережный. Едва.
Покрывало чуда скроет город,
Двадцать лет, как минимум, с плеча...
Жаль, что исчезают сказки скоро,
И потом, увы, о них молчат...
Но они навечно остаются,
Чтоб потом, с собой наедине,
Память, будто яблочком по блюдцу
Рисовала бабочек... И снег...