у молочных берегов,
от разбитого корыта,
застегнув карман печальный,
откупорю экстра-брют
к Златоустову огню.
светоч воск не приголубит,
потихонечку сожрёт,
но распустит фианиты
на тарелочках в ушах.
в подзатянутых небах
веселится утро ныне
с упоительной молитвой:
"Отче наш."