В воскресенье, напившись компота,
Я в соседний музей заглянул.
Видно, там, насмотревшись чего-то,
Я три ночи потом не заснул.
Вообще-то я сплю очень крепко,
По ночам не брожу при луне.
На бессонницу жалуюсь редко,
Юных девушек вижу во сне.
Но, ушибленный силой искусства,
И фантазией форм оглушен,
Я почувствовал всякие чувства,
И утратил обеденный сон.
Средь классической древней рутины,
Вдруг кошмар предо мною возник:
На стене там висела картина,
Автор был – иностранный мужик.
Похмелившись стаканом налитым,
Написал этот парень лицо.
Он художником был знаменитым,
А прозвали его – Пикассо.
На лице выраженье застыло,
Видел я, как в глубокой тоске,
Смотрят вдаль, тяжело и уныло,
Оба глаза на левой щеке.
Потрясенный до колик в желудке,
Долго я созерцал эту жуть.
Ведь он запросто мог, ради шутки,
Глаз на что-то еще натянуть!
Может быть, побывал я в психушке?
Всё покоя мне мысль не дает,
Может быть, за обедом, из кружки,
Пил тогда я совсем не компот?
И, хоть стал засыпать я ночами,
Но, видать, организм мой устал.
Я признаюсь, но лишь – между нами!
Женщин видеть во сне перестал.
А приснился сосед мой, Иваныч,
Буро-синий и вечно косой.
Эх, не надо смотреть было на ночь
Нарисованное Пикассой!
Январь, 2019.