домой

Эля Григ
домой-домой, ласкает ночь чужие плечи,
как хорошо быть в двух шагах от тех дверей,
где даже вещи, в шкаф не убранные, лечат,
где мы ругаемся с тобою каждый вечер, -
и рифм банальных задувает суховей.
где я поэтик так себе - не гений мысли,
вхожу как люди из прихожей в коридор,
не прорезаюсь через стены - в этом смысле,
и пью вино от жизни каверзной и кислой,
на время спрятав для процентщицы топор.
Домой? - Домой. - побитым, грустным без зарплаты -
мне будут рады без монет и без цветов,
как Достоевский, проиграв что было в карты,
я буду понят здесь, орущим и без слов.
ласкает ночь чужие плечи, грудь и ноги,
но разве сунешься туда больным и злым,
как хороша она - застывшая на блоке
блондинка в белом, выпускающая дым!
назавтра будет мир расцвечен по-иному:
долг отыграю, ночь засветит огоньки,
я посмотрю... в глаза её чужие снова,
не протянув с огнём для курева руки.