Есть город на свете, в котором добро и любовь
Живут по соседству не первую тысячу лет.
На картах и атласах города этого нет.
Географ поднимет в сомнении правую бровь.
И будет не прав. Я охотно открою секрет.
Я вижу их вместе частенько на улице N.
Они с продавцом бакалеи о жизни болтают:
О внуках и правнуках, тут же, о странностях цен,
О том, что пришлось пережить времена перемен,
О том, что года, как снега, по-весеннему тают.
Я знаю и дом, и этаж, где живут старики.
В квартире их тихо, уютно, как в бабкином доме
На сельской опушке в излучине смирной реки.
И городу шумному, жизни лихой вопреки
Спокойно в невидимой печке томятся горшки
С борщом, с вкусной кашей. А сверху на печке в соломе
Живёт благородный сверчок. Он играет на скрипке
Бетховена с Моцартом, Баха, Джузеппе Тартини.
В углу - образа в рушниках, а на стенах - картины
И фото семьи, где лучатся глаза и улыбки
Всех тех, кто был рядом. Но память, как юркая рыбка,
Мерцает на дне в черноте оседающей тины.
Я помню, что рядом со мною и брат, и сестричка
Стоят, улыбаясь. И ждут, когда вылетит птичка.
10.02.19.