Достоевского нет. Идиоты остались.
Знаю, глупо все это. Но все же... люблю
Все к чему мои губы у Вас прикасались,
Все, о чем до сих пор я ночами не сплю.
А у нас лишь снега и луна над полями,
И по-пушкински веет печалью метель...
И зачем-то мое сердце все еще с Вами,
И зачем-то до боли стремится в апрель.
Там капель и ручьи, ветер теплый и солнце,
Там день на день другой никогда не похож.
Там в груди еще что-то, быть может, забьется,
Пусть и раненой птахой, но все же, но все ж...