Ага, и это перемелется…
Пыль прочь ветряка унесёт.
Туда-сюда качает деревце,
Прижат к земле густой осот.
А за ручьём старухи-ели,
Качают головами: «Да…»
И продолжают: «Оборзели»,
И добавляют: «Вот беда…»
Да ладно, ладно, перемелется…
Вон чёрный лесоруб идёт.
Он свалит ели, срубит деревце,
«Да ладно, - скажет, - нарастёт».
Здоровый, молодой, в нём сила.
Густой потопчет он осот.
Пусть ветер носит пыль опилок,
Посмотрим, что тут нарастёт.
В рядок лежат старухи-ели
И шепчут, лёжа: «Вот был Рай!»
И добавляют: «Оборзели,
Неужто увезут в Китай».