Наверно, сотни прях
ткут полотно метели,
грусть - наши миражи.
На белых простынях
уснут ночные тени,
мне шёпотом скажи,
что было всё не зря,
и пусть на небе мгла,
и замело дорожки...
Две медные серёжки -
подарок сентября -
берёза сберегла.