Мольберт живёт, и дышит мастерская –
здесь ветер разгоняет по углам
обрывки снов.
Бумага намокает,
к дождливым прилипая вечерам.
И проступает сквозь её дыханье,
сквозь изморось задумчивых полей,
о бабочке одной воспоминанье –
пропитанная солнцем акварель…
Там всё цветёт, не думая об этом,
не ненавидя мир и не любя.
Там солнечное ветреное лето,
наверное, забыло про тебя…