места много. пусто. чисто.
и не сварен суп-лапша.
я лежу, читаю мысли
с ночи до утра.
загуляет ветер – вести
не принёс, увы.
мне не тридцать лет, а двести.
кажется, что ты
никогда здесь не бродила
будто бы вчера.
никогда здесь не творила,
что-то для меня.
ни скелета в гардеробе,
ни не мытых блюд.
я лежу как труп в утробе
тишины. приют
для луны холодной, серой,
зыркающей в упор,
точь прицелился с беретты
неуклюжий вор.
пусть стреляет. пусть ворует.
пусть глотает пыль.
ничего уж мне не будет
от такой стрельбы.
заберёт «никОн» и лаки,
и бюстгальтер твой –
вот и все, чтобы были, знаки
сказаны скалой.
ниоткуда появилась.
прям из под полы.
мимолётно ты влюбилась
в чьи-то простыни.
а я всё читаю вслух, и
прошлое – как стих.
а я всё мечтаю, глупый –
сам, но за других.
2019