романс
Пусть о Любви романы изданы,
а наш не пишется никем.
Мой милый, почему хоть издали,
не манишь ты меня совсем?
Тобой больна, мне трудно дышится,
расплата видимо за грех.
«Люблю тебя», - привычно слышится,
душа кричит мне громче всех.
Гляжу в глаза в них притяжение,
но между счастием стена
Стоит, и нет шагов к сближению
Тобой безудержно, больна!
Зачем манил меня той ночкою,
Душой с другой, холодный взгляд…
И дрожь по телу многоточием
Идёт, как много лет назад…
Хоть ты любимый только издали,
Сказать тебе сквозь стон должна:
«Мне душу на морозе выстуди,
Чтоб не согрелась дотемна!
Пусть о Любви романы изданы,
а наш не пишется никем.
Мой милый, почему хоть издали,
не манишь ты меня совсем?!»