Мясорубкой фарш крутили вечерами,
Стол визжал, треща, как водится, по швам.
Заливаясь лука горькими слезами,
Отдавали дань прошедшим временам…
В молоке мочили мы горбушку хлеба,
Утирая пот, струившийся со лба.
Устремляли взгляд мечтательный на небо,
Где добра со злом извечная борьба.
А потом, на сковородке раскаленной,
Под привычный репродуктора галдеж,
Фарш в котлеты превращали возбужденно,
Разгоняя с кухни резво молодежь.
Так и жили без технического чуда,
Без научно-просветительских идей,
Но компьютеры придумали иуды,
Захватив умы и чаянья людей.
Электронный мозг украл былую силу,
Даже чайник не согреем на плите.
Гаджет хитрый уж копает нам могилу,
По ночам урча в кромешной темноте.