Я нынче в том прекрасном возрасте,
Когда боишься быть одной.
Однако, слишком много гордости,
Чтоб нынче чьей-то стать женой.
От вольнодумства не отделаться,
Хоть выжигай, пили иль режь.
На что мне, маменька, надеяться?
Другое время, нравы те ж.
"Зачем же замуж? Сгинешь, глупая!" -
Сегодня слышим здесь и там.
Сама себя взрастила грубою,
И грусть свою я не предам.
Смотрю в себя почти что сутками,
Не замечая, что вокруг.
А где-то там, прикрывшись шутками,
Он ходит - тихий тёплый друг.
Свою заботу бескорыстную
Он бережёт для той одной,
Что где-то, светлая, лучистая,
Однажды притворится
мной.
А я ни с чем останусь, видимо,
Ведь непохожая совсем.
Останусь гордой, ненавидимой,
Чтоб век завидовать всем тем,
Кто свет пронёс и поделился им,
Кто верил, не жалея сил.
Беда нам - сильным, независимым.
Наш разум нас и погубил.