Стихло все. И уже ничего, ничего не случится.
Не расстроят, не станут колючками в сердце сомнения.
Относительно в жизни все... Падают звонкие спицы.
Не вяжу больше радугу, только и нет огорчения.
Разве сможет понять лето зиму, а день с ночью
встретиться?
Невозможно сложению с минусом да породниться.
И поэзия также... Даёт чёрный хлеб моя мельница.
Кто-то торты печет с вензелями, у них есть пшеница.
Не дай, Бог, буду печь также торты на день, как искусство,
Ну тогда уничтожу, сожгу и пекарню, и мельницу.
Моя жизнь - чёрный хлеб, а приправлю стихи,
вдруг изменятся?
Я полярная ночь, мои звезды сравнили с люстрой.
Закрываю вопрос, - не понять мне вороне жизнь голубя.
Я иначе устроена: - вольной. Дерзка, очень страстна.
Да и клюв у меня заострен раздирать души в хлопья.
Только капает кровь и она как у голубя -- красная.
Несравнимы поэты, зачем же ровнять под гребенку их?
Не растите отару овец, ту что блеет стихами.
Лучше буду Зимой, стану Ночью и снегом ложится стих.
Ну мои будут мысли и чувства, не ем хлеб с цветами!