Он писал эти письма куда-нибудь, они приходили назад.
Получая их, он хватался за грудь, возвращался домой в слезах.
Он не ведал, что там, где она живёт, телеграфа и почты нет,
Что туда прилетает лишь вертолёт пару раз за несколько лет.
Но он так тосковал и грустил о ней, что мириться с бедой не мог,
Он почтовых завёл себе голубей, вдруг они донесут письмо.
Но они всегда прилетали ни с чем, приносили назад слова.
Только как-то в одну из зимних ночей прямо в дом влетела сова.
Птицу дикую в ночь он прогнать не смог, в ледяную сырую тьму,
И на лапке её нашёл письмо, адресованное ему.