На белых незамаранных листах
пишу картины, книги, заявления.
И в не начавшихся и не рожденных днях
выискиваю цели и сомнения.
Кричу, не в силах вынесть тишину,
и замолкаю под грозой и громом.
Когда стоят вокруг, то я бегу;
когда бегут, - врастаю в землю столбом.
Без устали впечатываю шаг,
выдалбливаю, режу... Протыкаю
Вселенную, как иглами пиджак.
Себя как пуговицу пришиваю.
А кто-то, цокая и чуть нахмурив бровь,
и, повертев пиджак и так и этак,
меня отрежет или оторвет
и бросит среди ниток и жакетов.
11.02.2019