Гогот
скрытой луны. Воздух сладок и солон.
Все уже здесь. Люди. Гремучая смесь слов. Город
полон.
Он пользуется популярностью.
Над всеобщей полярностью
мнений — единодушие. Провожу своей
ладонью по шершавым улицам и, ей-ей
странно —
совсем не раню
своих пальцев... Уши улавливают тишину,
тараня драконью энергию... Подобно шалуну,
улыбчиво
смотрит на меня Настоящее... Наверное, это оттого,
что где-то прилипчиво
рядом есть ты, мое счастье — баловство
с переглядом детей. Неимоверно просто, как на батуте,
взмывают ввысь буквы: Massimo Dutti,
Л’Этуаль,
Yves Rosher, Иль Де Ботэ... — поэзия
XXI века — застывшая в кураже горизонталь
витрин. Здесь нет литер Рембо или Китса,
или подобных им — здесь есть только их экспрессия,
их депрессия,
их агрессия... —
Здесь есть только их полулица:
схожие
контуры глаз, губ... В “Кофе Хаузе” неизменный вкус краснокожей
клубники
прячет крики
о том, что прошлое здесь — все неизменно, но навязчивые галогенки
бытово говорят об обратном. Медная тяжесть входит в мои коленки —
это время: вспрыгивает на меня, хороводит, играет в коники, бегает...
Что я здесь делаю?
И только я спросил
об этом,
как тут же забыл об этом:
шум машин, совсем не прилагая сил,
отвлек
меня, и как только я это понял — поперек
вечности
я обернулся — и увидел в еле уловимой скоротечности,
что все на свете
спят, убаюканные шепотом машин в цвете
эха фальшивого неба. Но почему я
не сплю? Что я
могу сейчас делать? Я
могу пробудить... Посему
пишу это стихотворение — колоколование —
послание
всему...
MMXIII