Мы часто пишем только о себе,
Кому-нибудь пожаловаться чтобы,
Глаголим о неправильной судьбе,
Ропщем на мир, с особой на то злобой,
Воспитывая чувства для других,
Себя жалеть без меры мы готовы,
Кто пишет после прозу, кто-то стих,
Себя вселяя в ласковое слово.
А, иногда такое пишем мы,
Что через сутки сами еле помним,
Ломаем искренне воскресшие умы,
О чём мечтали в полумраке сонном.
Всё, хватит! Здесь поставлю точку,
Не каждый должен это понимать,
Клочок бумаги, есть уже там строчка,
Про счастие хотелось написать.
Оно ведь заключает в себе много,
Поэту, это Муза и мечты,
Для странника, то дальняя дорога,
Ботанику - растения, цветы,
Для бедного, кусочек хлеба в ужин,
И новый день чтоб не принёс беды,
А брошеный, чтоб был кому-то нужен,
При этом, не лишился доброты.
У каждого своё на счастье право,
По доброте или на злобу дня,
Лишь о себе, а о других так мало,
Куда-то понесло уже меня,
От бесконечных серых рассуждений,
Любой устанет, даже я устал,
Пишите сами, что бы вы хотели,
На этом точка, я своё сказал...