Как собака: впиваясь в кость, уже не отдаст,
Любитель ярких концовок, изюмной приправы,
Мускатных орехов и мускусов, что предаст,
камфаре с кумарином, ты, костоправом,
Стоишь на её одиноком пути, вкусив,
Скрасив ей час за год, но годы отнявши:
Ты скажи, хорошо ли живётся тебе на Руси?
А кому хорошо? Некрасов сказал... Не важно.
Когда стотысячный день пройдет без тебя,
Просунув в жерло вулкана из чувств соцветье
Родятся дети, сердце твоё теребя,
Лилия расцветёт, — никуда не деть ее...
Видимо, это — судьба. И как приворот,
Слышать и слушать мольбу, уходящим снегом,
Видеть, как стынет небо, кривится рот,
Думать о том, что и ей непременно свезёт:
Хлеб наш насущный даждь нам, Господь, отведать...
Вьётся продажный невод, который год...
Не различимо больше, где быль, где небыль...