Много у смерти работы,
Долгий у смерти день.
Приходится мужу смерти
Самому одежду утюжить.
Красивые дочери смерти
Готовят для смерти ужин.
Соседи на заднем дворе
Режутся в карты, пьют пиво.
А тем временем бедная смерть
Бродит по спальным районам,
Ищет, кого душит кашель.
Но адрес какой-то неправильный,
Смерть не понимает, где это.
Все двери кругом закрыты,
А тут ещё дождь собирается...
Нет у неё ни газеты,
Чтобы укрыться от капель,
Ни даже мелкой монеты,
Чтоб позвонить тому,
Кто дома один тоскует,
Кто медленно раздевается
И, обнажённый, ложится
На смертину сторону кровати.
_______________________________
Charles Simic
EYES FASTENED WITH PINS
How much death works,
No one knows what a long
Day he puts in. The little
Wife always alone
Ironing death’s laundry.
The beautiful daughters
Setting death’s supper table.
The neighbors playing
Pinochle in the backyard
Or just sitting on the steps
Drinking beer. Death,
Meanwhile, in a strange
Part of town looking for
Someone with a bad cough,
But the address somehow wrong,
Even death can’t figure it out
Among all the locked doors...
And the rain beginning to fall.
Long windy night ahead.
Death with not even a newspaper
To cover his head, not even
A dime to call the one pining away,
Undressing slowly, sleepily,
And stretching naked
On death’s side of the bed.