А я пишу по ночам стихи,
Лью слезы в подушку от усталости,
Меня так коробит от собственной жалости,
В душе все разворовали они...
Проблемы, истории, переписки,
Тупые мысли, картины и списки,
Все давит, рушит, хорошее о стены летает,
В этом мире, к сожелению, чудеса редко бывают.
А во снах ты такой красивый,
Такой теплый, дивный, неповторимый,
Солнечный, ласковый и любимый,
А в реальности след простыл.
Месяц слёзы по нам лил,
А на руке нарисована бесконечность,
Но что же значит эта чертова вечность,
Когда рядом нет тебя?
Когда в душе моей пустота,
Когда сознание от боли мучается,
Когда состояние святой мученицы,
Господи, да что я о себе возомнила?
Проспекты, паребрики и перила,
Стены, шторы, диваны, белила,
Все такое скучное и обычное,
Прямо как я.
Требую все больше к себе внимания,
Когда же придёт ко мне понимание,
Что все этого я недостойна,
А поведение моё непристойно?
Рассуждение отрезвляет,
А сознание все снова по местам расставляет,
И снова прожит день.
И начнётся история по новой.
Всё те же стихи, и все те же мысли,
Те же картины и переписки,
Те же мечты, и те же проблемы,
И снова утеряна вера.
И поручный круг замкнулся,
В клетке сознания снова запрусь я,
И колесо сансары даст оборот,
И снова. Так каждый год.
Надеюсь, в ближайшем времени я повзрослею,
Мои же ровесники поумнели,
Значит и мне дано.
А сейчас спать под вино.