По тропинке, словно по музею,
В глубине таинственного леса,
Тихо шла, вокруг себя глазея,
Девушка, она же поэтесса.
Было ей в диковинку всё это,
Городская с виду и по сути,
По лесу брела. Стояло лето.
Где-то рядом тоже были люди.
Вот она травинку разглядела,
Вот внимание её привлёк листочек.
Здесь сосна смолою запотела,
А вот здесь - морошка между кочек.
Ни листа не тронула, ни травку,
Пальчик перепачкала смолою.
И увидев жёлтую козявку,
Назвала её прекрасной Хлоей.
Через день она вернулась в город.
Села за тетрадку со стихами.
Мыслей, впечатлений - целый ворох,
И она поделится всем с нами.
Всё она опишет - нежный лучик,
Что сквозь листья пробивался робко,
Что судьба ей подарила случай
Встретить даже божию коровку.
Что коряги, пни полны загадок,
Ели среди сосен, как принцессы.
В муравейнике царит такой порядок,
Что не снился нашей поэтессе.
Мы узнаем много про букашек,
Про грибочки, что сокрыты мхами.
И всё это нам она расскажет
Необыкновенными стихами.
В каждой строчке - звон ручья и трели,
В каждом слове - ароматы хвои.
Что ни стих - деревья в нём и звери,
Те скрипят, а эти страшно воют.
Здесь Луна садится на болото,
Здесь вот тучи задевают ветви.
И внезапно зарыдает кто-то,
И ему такой же плач ответит.
В сумерках в лесу трясёт от страха,
В гуще леса познаёшь характер.
Пролетела крохотная птаха,
А казалось - целый птеродактиль.
Девушка перо грызёт зубами,
Растворилась в творческом процессе...
Я уже пресытился стихами,
Что-то захотелось к поэтессе..