А я с ним не спорю, и не ругаюсь,
Ссоры бывают, конечно обиды.
Порою друг друга мы не понимаем,
И что не проблема, - то разные виды.
Не дружим мы часто, общаемся редко,
И что не вопрос, то конфликты и крик.
Он старый чурбан, ну а я - малолетка,
И каждый из нас ни к кому не привык.
Скандалы, расстройства. Учеба, работа.
Обида, прощение. Сомненья, раскол.
Уход от проблемы. Завод с оборота.
Мы не в отношеньях. У нас произвол!
Но я с ним не спорю, и не проклинаю.
Я жду этих стычек, как к вечеру - сон.
Мы снова помиримся, это я знаю.
Ведь нам расходиться отнюдь не резон.
Зачем эти крики? Пусть будут, пожалуй.
Раз так уж выходит, чего бы и нет?
Ведь с нами хорошее тоже бывало,
Мы чаще выходим на радости след.
Вот так и выходит, то крики, то ссоры.
Чуть дал слабину, пробивает на чувства.
Остыли, забыли. И снова по новой!
Такое вот с нами творится безумство...