Я слишком много пережил смертей,
Хотя едва ли отличаюсь от кого-то.
Есть те, чьё горе может быть страшнее,
А я средь них похож на идиота.
Но снова в мыслях запинаюсь о гробы,
Открытые, а лиц уже не вспомню.
И голос их не переступит тишины,
Тем больше говорит это безмолвие.
И с каждым годом каждый всё мертвее,
Хотя казалось, нет тому градаций.
Их жизнь лишь сгусток в памяти моей,
Сгорающей за годом год без боли, без огласки.