В минувшее то воскресенье
Стояла тихо в храме я,
И новомучеников тени
Всплывали в бледном свете дня.
Мы чтили память убиенных
На Бутове и вне его,
Их всех, невинно осужденных,
Пустили власти под ружьё.
Но как же это было МОЖНО —
Народ приказом истреблять?
Руке расстрельщиков безбожно
В родной свой люд стрелять, стрелять ?!
О, как преступна власть приказа!
О, как безумны палачи,
Что не задумавшись ни разу,
Исполнили свое «мочи!»
Я многого не понимаю,
(Да где уж мне понять расстрел?!),
Но убиенных поминаю
И шлю молитвы в их удел.
Смирнов, Чичагов, Шпет, Флоренский,
Нам всех расстрелянных не счесть…
Их сотни ТЫЩ в земле вселенской,
И кровоточит эта весть.
И до сих пор душа не внемлет:
— А что за души в бездне тех,
Кто так легко расстрел приемлет,
Убийством заполняя цех?
12 февраля 2019