Я исписался к февралю.
Уже не вытянуть и слова.
От прежней страсти нет живого.
Душа приравнена к нулю.
Заботы, юной кутерьмы,
Начнут звенеть, как сгинет стужа.
Мой слог болезненно простужен.
На время расстаёмся мы.
За календарь сплошных тревог
Вы не увидели азарта.
Тому виной, дурная карта,
И слабый голос - как итог.
Простите злачные места
Моих надорванных куплетов.
От этой боли нет корсетов...
Лишь слёзы жалкого листа.
Я В'ам свои труды дарю -
Придутся может быть по нраву...
А нет, так в пропасть и канаву.
До встречи! Всё! Благодарю!