Мой друг остался где – то там, в «Афгане»,
Хотя ему еще бы жить да жить
И это все настолько сердце ранит
Ведь я не смог, не смог его прикрыть.
Плечистый доктор, цвета клюквы с кровью
Из под очков взглянув нехорошо,
Сказал, мол, не подходишь по здоровью,
А вот Серега, друг мой, подошел.
И он ушел, махнув мне на прощанье,
Прервав лишь нам двоим, понятный спор
И этот взгляд, и фразу «До свиданья»
Я остро вспоминаю до сих пор,
И как я ждал вот этого свиданья,
Все, представляя нашу встречу с ним,
А он, однажды, не пришел с заданья
В чужой стране растаяв, словно дым,
И вроде я не виноват нисколько,
Что обошла судьба на вираже,
Но горечь у меня в душе, поскольку
Я жив, а вот Серега нет уже…
И пусть уж лет промчалось очень много
Я и сейчас еще не отошел
И ты прости, пожалуйста, Серега,
Что по здоровью я не подошел…