Швырнув в костёр, где вдоль и поперёк
О страсти к Ней затейливые строки,
В листок другой вместить спешу пороки,
От коих тот, сгорел что, не сберёг.
Всё тот же грех благой и суета,
Всё та же плоть упругая у лона,
И тех же баб у изгородей звоны
О том, что я не ведаю Креста.
Не чту, что лесть, что мой уж вышел срок,
Что вот разнёс их мужественность в клочья,
И вместо сна, что сладостного ночью,
Я тку любовь к Ней ниточками строк.
И пусть она безмолвна и грустна,
Но в ней всегда цветущая весна.