Мне хлопья покрывают брешь,
Бороться с небом нет отваги.
Я время проданных надежд
Отображаю на бумаге.
Осип бедняга-саксофон
В руках парнишки в переходе,
А Пушкин в бронзе смотрит сон,
О том, что ретро снова в моде.
Февраль пытается душить,
И так сильна его удавка.
Нам новой не купить души,
Она - не рыба на прилавке.
Тогда - бумага, кофе, вид,
И в строчках оставлять былое.
Весна еще раз удивит
И нас накроет с головою.