Ничего нового.
Нет ничего нового,
в домах все также без любви холодно,
всё также тонут кого не спасти,
люд сорока лет и двадцати.
Каждый червонец подводим итоги,
Где был, что увидел, ищем пути
Истоптаны ноги, одни чертоги,
Никто и не скажет, теперь лети…
Теперь только ниже,
всё тише, всё меньше,
твердь земли под ногами слякоть,
сопли текут, а то и хлеще,
чьи-то глаза начинают плакать.
Уже изнахратили общий разум,
А свой помышляя набить живот,
Думает, что победил заразу,
И вроде прожил еще один год.
Пишу свой стих я почти не слышно,
Тыкаю клавиши, ем бутерброд,
Не веря, чтоб что-то из этого вышло,
Но так хоть ещё один день мой пройдет.
среда, 13 февраля 2019 г. Станислав Граховский