Ахматова, с лицом исплаканным,
Как будто доля ей - оплакать век,
Тот, что уже прошагал плакатами
И ликом брошенным зарылся в снег -
Она, как матушка, она как тётушка,
Сестрой больничной, склонясь над раненым,
Со лба сдувает эпохи крошево
И шепчет: Будет ещё хорошее!
Да не остынут Любви старания!
И пусть пластаются, кто алчет властвовать -
Эпоху лютую сотрёт бесстилие -
Утрата Стиля страшней Бастилии!
И пусть смертельно коварны канцлеры,
Но перед будущим вся власть - бессильна!
И шла Ахматова гадалкой уличной,
Был взгляд сиянием простой пророчицы.
В нём застывают в надежде Площади,
Что наша память замироточится!....