когда поэты рожают, они не кричат мама на родном языке. тужатся молча, распирая коленями пустоту под письменным престолом. свято место. чтоб тебе пусто было. а если не будет, как назовешь бастарда? опять я? когда ж ты нарожаешься сам себе в гражданском монобраке? дай уже кому-нибудь хоть в пятак!
это не пирожное, а пряник,
не дворовая драка, а смертный бой.
и спорить тут не о чем.