Над Петербургом серым и сырым
лишь купола напоминают солнце.
Который день осенний дождик льётся.
Парк городской я нахожу пустым.
И в парке том рисует мой портрет
один художник-реалист усталый.
Плачу ему-довольствуется малым:
лишь банкой пива,пачкой сигарет.
Возьму рисунок и опять уйду
в пространство между кухонькой и спальней.
Портрет повешу в рамочке овальной
и с ним чрез годы сходства не найду.