"Иль смущён ты проведеньем,
Иль за тяжкие грехи,
Мучась диким вдохновеньем,
Сочиняешь ты стихи"
А. Пушкин
Что же за болезнь такая -
Даже в рифму размышлять
И, по улицам шагая,
Думать, что-то вспоминать,
И слова ритмичной цепью
Тянуться в моей душе?..
Но зачем? С какою целью?
Может, то - болезнь уже?
Нет карандаша, бумаги,
Негде, нечем записать,
Словно с птичьими крылами,
Рвутся строки улетать...
Рифмы дум, воспоминаний,
Чувств былых, зимы седой,
Неисполненных желаний
Вьются, шепчут надо мной.