Наверно, это чья-то злая шутка,
Что я, как Блок, схожу с ума,
Что я не вижу больше промежутка,
В котором затесалась чёрная зима.
Летят, подобно пепельной метели,
Мои бесчувственные дни, а в них
Такие красочные сны, но щели
Меж ними разрывает злой шутник.
И я держу, и заново соединяю
Всё то, что их держало врозь,
Но оттого в прорехах застреваю,
Что, видно, вылезли насквозь.