Тихо падает мелкий колючий небесный горох.
Нет чернил, позабыто тепло, и не хочется плакать.
На сугробах растёт почерневший от копоти мох.
Это город, не лес, и царицей на улицах слякоть.
Острый воздух в слезах и, наверное, вместо весны
Снова осень придёт, и потянутся к югу синицы.
Людям снятся в метро потускневшие детские сны,
Жёлтый отсвет листвы на уснувших до осени лицах.
А потом мир растает, и солнце вернётся домой.
Серый город утонет в огромном немом океане.
На зелёном кусочке земли вдруг запахнет весной,
Отцветёт листопад и исчезнет в холодном тумане.
13.02.2019