Мы вышли покурить в сырой подъезд,
Где пепельница – банка из-под кофе,
Где белая луна целует профиль,
А губы не целует наотрез.
Стоим, дымим и шепчемся о том,
Какие мы неважные соседи,
И как мы скоро шумно переедем
В построенный совместно новый дом.
Тушить бычок – печальное из дел.
Последняя затяжка, словно гибель.
Не проверяй любовь на перегибе -
У катастрофы тоже есть предел.