Сказка, так похожая на жизнь, длилась долго, умирала быстро.
У виска крутили - это шиз... теплились ещё, но гасли искры...
Светлячки под снегом? Что за бред? Лепестками бежевых оттенков,
тёплых, словно кожа, каждый след был присыпан около скамейки,
где повис последний разговор на морозе облачком дыханья.
Кончилась, услышав приговор, сказка, не дождавшись оправданья.