Над бумагой склонился ты,
заскрипели вовсю болты,
хоть не дряхлый ещё старик,
но в ушах уже тик, да тик...
И кругом лишь один смрад,
что по носу, как тот град,
бил когда - то в далёком сне,
и отбил видно всё тебе.
Пахнет чем-то таким пустым,
даже приторным, но чужим,
а за окнами веет бриз,
ты кричишь ему: «Эй, вернись...»
Правда, если бы громко вслух,
ну а так этот бриз глух,
пару взмахов, всё...улетел,
и плевать, кто и что хотел.
Над бумагой склонился ты,
как и прежде скрипят болты,
нет, не дряхлый ещё старик,
но в ушах уже тик, да тик...