Сто вёсен тому.
Накануне обеда
Кому-то, наверное, чудится это:
На ветхой тахте плен уютного пледа
И томики канувших в Лету поэтов.
Из старых часов просыпается время.
От стройной строки просыпаются мысли.
Отстроены планы:
Стихом себя грея,
Найти в многоточиях главные смыслы.
Нарублены, точно точёною сталью,
Знакомые глазу крылатые фразы.
Но точными быть они не перестали.
В них точки над «i» появились не сразу.
Непрочная память порочного тела
И вечное слово незримого Бога…
И снег на полях,
Ослепительно белый.
И чья-то пометка несмело…
Дорога.
Тропа незамеченных переживаний.
Живой человек.
Века прошлого даты.
Стихи вечерами на дряхлом диване.
Всё было вчера.
И случится когда-то…