Когда забудут адрес твой,
и то, что ты ещё живой,
и даже дружен с головой,
и не болит живот,
и письма больше не спешат,
как будто выбыл адресат
невемо сколько лет назад,
расскажут анекдот:
мол, жил тут много лет назад
мужик, он был чудаковат,
жил без жены и без ребят,
но как-то всё же жил,
всю жизнь чудак писал стихи,
он был, видать, не от сохи,
но что-то с этой шелухи
на старость отложил.
И вот пришла к поэту смерть,
сказала: «Время умереть
пришло, тут нечего смотреть,
твой, стало быть, черёд».
Поэт ответил смерти: «Нет!
Ищи себе другой предмет,
я жив пока, и мой сонет
во мне ещё живёт».
Стихи не то чтоб нарасхват,
но их печатал самиздат,
и даже несколько цитат
остались на слуху.
У смерти дел невпроворот,
она и день и ночь снуёт,
что ж, пусть поэт пока живёт,
пусть пишет чепуху.
Так смерть забыла про него,
в её отчётах – о-го-го –
всегда сходилось итого;,
и с этих пор поэт
живёт – один, незнамо где,
в забытой Богом слободе,
в достатке или же в нужде –
и пишет свой сонет.
*) Аллюзия на стихотворение Иосифа
Бродского «1 января 1965 года» (1965).
13.02.19