Вот жизнь-ребёнок, вот она старуха,
Из ягод бусы краше, чем из страз.
Молитва глаз не та же, что и уха,
Но об одном и том же каждый раз
Поёшь её, а может быть, танцуя,
Несёшь в душе к цветочному шатру.
И женщина цветёт от поцелуя
И отпускать не хочет поутру.