Утонуло в вечерней пасти усталое солнышко.
Звёзды холодом слепят, тоскливо с неба пялятся.
Ты вчера переполнен был, а сегодня на донышке.
Может завтра к утру уже ничего не останется...
И сидишь перекошеный мыслями невесёлыми.
Жизнью правит тоска и по роже гримасой тянется.
А былое под сердцем гремит костылями тяжёлыми.
А грядущее тает и врядли с тобой останется.
Душу тянет в окно, улететь или счастье высмотреть.
А в провале окна полумесяц-друг белозубо скалится.
Он клянётся седой луной: так тоскливо не будет впредь!
Но от клятвы такой уже ближе к утру ничего не останется.
Новый день одинаковой серой плёнкой светится.
Обещает что раны ночные к полудню затянутся.
Ты почти пропал. Тебе верится и не верится.
Ты смиренно ждёшь что и веры вот-вот не останется.
И ты пишешь стихи как послание людям полуночи.
Чтобы знали такое бывает, такое случается.
Человек затерялся, истлел не найти, хоть "ау" кричи.
Растворился, стихами в других продолжая печалиться...