Костяшки дней дощелкивает споро
стремительно худеющий февраль,
известный и неисправимый враль,
правдиво сообщает: скоро, скоро.
Примет пылинки около витают,
прозрачный воздух вкусный как пломбир,
застыл в предчувствии счастливом мир,
а за окном сосульки тают, тают.
Мороз, бодрящий по утрам, не студит
след поцелуев теплых на губах,
одежды достаются впопыхах -
еще день-два и она будет, будет.