Бежит февраль, предвестник марта;
То таль, то изморозь, то снег…
Кто не писал о Леонардо –
Тот суть не чуткий человек.
Не так давно и я в Неаполь
Направил лёгкие стопы,
Где год считают как-то за-пол,
А век – за присказку Судьбы.
Там вечно взвинченный да Винчи,
Тайком расписывая щит,
На этот раз был страшно взвинчен,
Кричал: «ужо тебе, пиит!»
Ругал: «коварный сочинитель,
Меня в поэмку ты вписал,
И Леонардовым назвал
Мой щит, представив в страшном виде.
Как будто кроме ничего
Не создал я … Мои полотна –
Перерожденья воздух плотный,
А дух – механик волшебство!»
Сказал – и сел на табуретку,
Вмиг отразившийся в окне...
Бежал февраль капелью редкой,
Напоминая о весне.