Уже блестит серебряно пробор.
Уже, как небыль, вспоминаешь вёсны...
Но тут скворец является во двор,
и чувствуешь, как пульс молотит вздор:
давай, плети силки, пока не поздно,
из глупых строк, дымков от сигарет,
оживших веток и капельных нитей –
лови скворца, загадывай сюжет,
придумывай немерено событий –
на сонном полустанке средь полей,
за столиком в ленивом Кобулети,
на побережье с чайкой на скале,
где дынно, по-июльски пахнет ветер;
с любовью там, откуда на рассвет
выходят приоткрытые окошки...
Когда скворец склюёт сентябрь по крошке,
ты выпусти его, махни вослед.
Сама сиди, латая в тишине
зимы пробелы августовским солнцем.
Не всё сбылось? Но, только стает снег,
скворец вернётся.